UMA SÉRIE ORIGINAL NETFLIX
Abranda, Henrietta. Pressa fica mal a uma senhora.
Não sou a Henrietta! Sou o teu filho!
Esse é uma bola de gás.
Sim, o teu filho, BoJack. Sou uma bola de gás.
E um grande astro.
Espera, lembras-te...
Henrietta, estou a falar com o Sol.
Sol, és uma bola de gás, mas também és um astro.
Chamamos-te "Sol".
Aonde me levas? Vamos à casa do lago?
Não, vamos a um sítio mágico onde te vão fechar num quarto sozinha
para que não faças mal a ninguém.
Parece tão bom. Porque estás a ir tão devagar?
- Acelera! - Acabaste de...
A flecha do tempo nunca fica parada nem recua.
Só marcha em frente. Não é verdade, Henrietta?
Sim, Sra. Horseman. É verdade.
Chegámos.
- É aqui? - Sim.
Alto aí! Não podes subir.
- Quero andar no escorrega. - Isto não é para qualquer um.
Nós as três somos membros de uma elite de mulheres muito jovens,
liderada por mim, Clemelia Bloodsworth.
Não podes subir.
E ainda por cima és gorda.
Não sou gorda.
Até os teus pulmões postulam
devido ao esforço para mover o teu grande porte.
Ela disse que os teus pulmões também te acham gorda.
O meu pai diz que estou a crescer.
Se não parares, seremos obrigadas a obstruir fisicamente a tua ascensão.
Estão a magoar-me!
NA MANHÃ SEGUINTE
Beatrice, larga o livro e veste o uniforme.
Meu pai, não me sinto bem.
Não quero saber se tens medo da Clemelia Bloodsworth.
Tens de ir à escola.
Não faças dos livros teus amigos.
Os livros só estimulam o cérebro de meninas,
desviando recursos valiosos do peito e das ancas.
Dói-me a garganta.
Uniforme! Já!
Beatrice? Estás mesmo quente. Santo Deus.
O dever de uma mãe é manter os filhos vivos
e estás sempre a falhar.
Como é que não sabias que ela tinha escarlatina?
Diz alguma coisa! O que é feito de ti?
Se eu soubesse que te irias comportar assim
quando cortássemos a ligação ao córtex pré-frontal,
teria ficado quieto.
- Meu pai? - Sim, filha?
Vou morrer?
Um dia, sim, mas esta doença é só um percalço
no que prometo vir a ser uma vida longa e feliz.
- Prometes? - Isto ainda há de ter um lado positivo.
O médico disse que não consegues engolir.
Talvez percas algum do peso que te tem dado problemas.
- Não seria bom? - Sim, meu pai.
Encolha a barriga, menina Sugarman.
Polly, sê um amor e traz-me um comprimido de beleza e água.
Sim, señorita Sugarman.
Beatrice, estás com bom aspeto.
A tua festa de debutante é de grande importância.
Vai acabar com a pobreza, guerra e injustiça
ou trazer de volta o ativista Medgar Evers,
que foi morto a tiro esta semana?
Sim! Ou, pelo menos, vais parar de pensar nesses disparates
porque vais arranjar um marido.
Ao menos a morte de Evers significa que mais ninguém será assassinado em 1963.
O FBI está demasiado atento para que tal possa suceder.
Sim, bem...
O teu acompanhante, Corbin Creamerman, é um belo jovem.
Credo.
- Minha senhora, aqui tem. - Obrigada.
Pois... Está muito bonita.
Obrigada, Corbin. É a terceira vez que diz isso.
Não precisa de repetir.
Desculpe. Não tenho jeito para estas coisas.
Às vezes, tenho. Posso ter. Eu tento ter.
Não tenho. Não tenho mesmo. Não sei porquê.
Não faz mal. Eu também não tenho.
O pai do Corbin, Mort Creamerman,
fundou a Leitaria Creamerman.
Imagina o gelado grátis que podias... dar aos outros.
Tenciona casar-me com o Corbin Creamerman só porque seria bom para o negócio?
Sou capaz de ter umas ideias
de como uma aliança entre a Sugarman e a Creamerman seria proveitosa.
Imagina publicidade na televisão com um jingle engraçado.
Beba o seu café ou chá Com os Sugarman e os Creamerman
Mas deixe algum para... Estes aqui
Depois apareço eu e o Mort de produtos na mão com grandes sorrisos
sentados numa mesa de ar bastante normal.
O povo não o quer ver na televisão.
O pai lembra-os da desigualdade de riqueza neste país.
Os pobres acham isso de muito mau tom.
Mandei-te para a faculdade a ver se voltavas casada com alguém de lá,
mas em vez de um anel no dedo trouxeste uma licenciatura e muitas respostas.
Que desperdício.
- Está muito bonita. - Obrigada.
Minha nossa! Beatrice Sugarman? Os meus olhos logram-me?
Clemelia Bloodsworth. O que fazes tu aqui?
Fico impressionada por finalmente teres feito a festa de debutante.
Antes tarde do que nunca?
Só fiz isto para agradar ao meu pai
que tem ideias muito antiquadas sobre como uma mulher deve viver a vida.
O coitado do Corbin está condenado a ser o meu acompanhante.
Não me sinto condenado.
Estas festas espampanantes só servem para inchar egos e desperdiçar dinheiro.
Acredito que a tua tenha sido particularmente horrenda, Clemelia.
Minha Nossa! Que repulsivo.
Uísque com gelo.
Eu conheço-o?
Não, só furei a festa de uma debutante parva.
O "parva" aplica-se à festa ou à debutante?
Posso concordar ou ficar ofendida.
És a debutante parva, não és?
Beatrice Sugarman. Bem-vindo à minha festa parva.
Butterscotch Horseman. Encantado, certamente.
Fura muitas festas?
Vou atrás do álcool de graça. Estou a poupar para a Califórnia.
O que há na Califórnia?
Ginsberg, Cassady, Esquilenghetti.
Agora perguntas se são cidades e eu sorrio.
Eu conheço os Beats.
Gosto de Ginsberg, mas, se quer que lhe diga,
o Esquilenghetti é um animal.
- Que interesse tem neles? - Que interesse?
São as maiores mentes da nossa geração.
Vou juntar-me a eles. Também sou uma das maiores mentes.
- Estou a ver. - Vais ver.
Estou a escrever o próximo grande livro.
- É sobre quê? - É sobre verdade, sobre guerra.
É sobre a fronteira perdida das vidas que nos foram prometidas.
Mas é sobre o quê? Quem são as personagens?
Não disse que já tinha pensado em tudo.
Vai ter sucesso.
És sarcástica. Que coisa feia para uma mulher ser.
Não sei como queres sacar um marido numa festa destas com essa personalidade.
Parabéns! Partilha a mesma preocupação que o meu pai.
Se fosse o teu velho, também estaria ansioso para te casar.
Aposto que as tuas cartas são perfunctórias,
os teus arranjos florais não têm imaginação e a tua vénia é uma vergonha.
Parece que me conhece tão bem como o conheço a si.
O que será que a tua mãe pensa de ti?
Ela não pensa lá muito. Seja sobre o que for.
Desculpa. Ela faleceu?
- Não, nem por isso. - A minha faleceu.
Lamento saber.
Eu era pequeno. Não me lembro muito bem.
Ela tinha uma estrela igual à tua. Vi numa fotografia.
- Sim, é a minha mãe. - O quê?
Quero deixá-la cá.
Posso pagar cinco anos adiantados para não ter de voltar a pensar nela?
Credo...
Desculpe interromper, mas temos de fazer aquilo
em que se faz a coisa.
Pois é.
- Dê-me licença. - Claro. Soa muito importante.
O Sr. e a Sra. Joseph Sugarman apresentam a sua filha,
Beatrice Elizabeth Sugarman.
Acompanhada pelo Sr. Corbin C. Creamerman.
Vejam só. Ela salta todos os obstáculos.
Que forma notável.
Que movimentos precisos.
Belíssimo trote.
Deveras impressionante.
É mesmo uma bela jovem.
Desculpem. Com licença.
Não sabe que é má educação ir-se embora sem se despedir da anfitriã?
Vem comigo. Assim não tenho de me despedir e elimina a minha transgressão.
Quer que fuja da minha própria festa consigo?
A ralé que nem convidada foi?
Sim, mas o papá era capaz de não gostar.
Beatrice.
DUAS SEMANAS DEPOIS
- Tenho uma excelente notícia. - Estou a ler.
O Corbin Creamerman veio cá. Ele quer levar-te a passear.
Não estou interessada no Corbin Creamerman.
Estou-me nas tintas para o que te interessa!
Depois de desapareceres da tua própria festa,
tens sorte que eu não encha um frasco de gomas
e te case com o homem que adivinhe quantas tem.
Céus!
O Corbin Creamerman quer dar-te outra oportunidade.
Ele está lá em baixo à espera e vais ser educada.
Para fazer o creamer sem leite,
trocam a gordura do leite por óleo vegetal.
Daí não precisar de refrigeração.
- Não é giro? - Ai é?
- Estou a aborrecê-la. - De modo algum! Não o acho aborrecido.
Só acho aborrecidas as coisas de que fala e a forma como fala delas.
Desculpe. Fico empolgado com química alimentar.
Pegamos em algo que pensávamos conhecer
e descobrimos que há muito mais por trás do que poderíamos imaginar.
Parece magia.
O meu pai não partilha o entusiasmo.
Ele diz que é só tirar dinheiro de tetas de vacas.
É capaz de ser verdade, mas também tenho ideias
e sinto que nunca posso ser nada além do que ele espera que eu seja.
Sabe como é?
Sei.
Sabe, Corbin,
parece-me que, se calhar, não somos...
Minha Nossa.
Belas pernas.
Só lhe ocorre isso para dizer?
Belas... pernas.
Beatrice, o que fazes aqui?
Tive de te procurar na lista telefónica.
O número que me deste era de uma pizaria em Brownsburg.
Tens a certeza?
Butterscotch, estou grávida.
- Ora bolas! - Então, Bopper, dás-nos privacidade?
Claro, Butterscotch. Fica bem.
De certeza que é meu?
De quem mais haveria de ser?
O que queres fazer? Talvez tenhas um primo
que tenha um amigo que conheça um médico que trate destes... inconvenientes?
Posso fazer o que cabe a um cavalheiro
e pagar a viagem de táxi.
Não, não posso.
Não nos restam muitas opções.
Estou arruinada.
Não sejas histérica. Não estás arruinada.
É um facto que estás mais bonita do que nunca.
Tu lá sabes.
Foi uma bela noite.
Pois foi.
Já ouviste a história do casal que se mudou para a Califórnia?
Acho que não.
É uma aventura incrível.
Eles mal se conheciam,
mas partilhavam uma certa sensibilidade e gosto pelo desconhecido.
Viviam numa cidade de um cavalo só
e seguiram em direção a uma cidade capaz de acomodar três cavalos.
Acho que já ouvi essa história.
Arranjaram uma casa em São Francisco, perto da livraria.
Ele caiu nas boas graças do Esquilenghetti.
Escreveu o seu grande livro...
Enquanto a esposa tomava conta do bebé.
Esposa? Não conhecia essa parte.
Isto é, se ela o aceitasse.
Se uma criatura bela como ela pudesse amar uma abécula como ele.
- Acho que poderia. - Ai sim?
Não é assim que a história se desenrola?
BEM-VINDOS À CALIFÓRNIA HIPPIES BEM-VINDOS. GAYS AINDA NÃO
Vá lá. Dorme.
- Ele tem fome. - Ele não quer comer. Não sei o que quer.
Podes descobrir?
Se não dormir, como vos vou sustentar? E ter energia para escrever?
Se alguém te quisesse pagar pelo que escreves,
poderíamos ter uma ama e uma empregada.
Se o Esquilenghetti e os amiguinhos comunistas liberais amantes de judeus dele
soubessem o que é boa escrita, eu venderia.
Portanto, eles estão todos errados e tu estás certo.
Se aceitasses o emprego no escritório da Sugarman
em vez de te matares a trabalhar na fábrica de enlatados,
talvez tivesses dinheiro para contratar ajuda nesta casa.
Queres que trabalhe para o teu pai e seja pago por isso, como um escravo?
- Isso é o oposto de escravidão. - Será?
Sim, é! Não tens dom literário.
Podes parar, por favor?
Tu quiseste o bebé. Nunca te esqueças.
Preciso de sossego!
É bom que isto valha a pena.
- Não valeu. - O que é que não valeu?
A mãe está cansada, BoJack. Conta-me uma história.
Era uma vez...
Cala-te. O teu pai chegou. Que tal o trabalho, querido?
Terrível. Os peixes não gostam de ser enlatados.
Voltei a queimar o jantar.
Podes comer os restos chamuscados e presentear-nos
com histórias dos teus colegas de trabalho,
como o Joe Oito Dedos e o Steve do Futebol,
antes de te fechares no escritório o resto da noite
para mexer na porcaria do livro que nunca mais acaba.
Vou limpar a cozinha e dar banho ao nosso filho imundo.
Vamos continuar a dançar neste desgraçado sonho do proletariado.
Se o bebé não estivesse sempre a chorar, eu conseguia acabar a porcaria do livro.
Não sou bebé. Tenho seis anos.
Sim, sim, gu, gu, dá, dá.
Estou a formar frases.
E eu não? Criticar é fácil. Já vejo as manchetes.
"Filho idiota acha livro do pai fantástico, filho é idiota."
Não disse que era fantástico.
Não posso viver assim!
- Devia ter-me casado com o Corbin. - Como se ele te quisesse.
Ele queria. E teria sido bom para mim.
E não teria sido uma mula demasiado teimosa
para aceitar um emprego de jeito na empresa do meu pai.
Pronto, eu aceito o emprego no escritório com carro, bom salário e férias pagas,
mas, se o meu livro deixar de ser bom
por me esquecer de como é ser classe trabalhadora, saberemos quem culpar.
Para a esquerda.
Cuidado. Que bonito.
Estás sempre a estorvar.
Vai brincar lá fora.
- Faz-te à vida. - Adeus, mãe.
Aspirador.
Adeus. Obrigada.
Henrietta, ajudas-me a embrulhar isto? Quero levá-lo para o meu filho.
Que bonito. Adoro bons quadros.
É como uma televisão, mas sem falas nem movimento.
Que coisa medonha é essa?
Era do meu pai.
Vou dá-lo ao BoJack.
Nunca gostei das artes plásticas. Entorpecem os sentidos.
A arte devia ser direta e útil, como o meu livro.
Mal posso esperar para o ler. Adoro livros. As palavras contam histórias.
- Henrietta, o quadro. - Já trato dele, Sra. Horseman.
Não devia ter de dizer duas vezes.
Deus deu-te duas orelhas, mas só me deu uma boca.
- Podias tratá-la melhor. - Ninguém me trata bem.
Porque hei de tratá-la bem?
Lá porque a empregada te faz olhinhos e mal é capaz de manter uma conversa
não quer dizer que eu seja tão fácil de seduzir.
Não sei o que estás a insinuar...
De certeza que ela te faz sentir grande e esperto,
nunca te desafia e agradece-te por a ajudares a estudar para Enfermagem.
Ela está mesmo a estudar Enfermagem.
Eu sei. Consigo ouvir-vos a namoriscar na sala ao lado
quando estás a "trabalhar no livro".
Deves achar que ela se está a apaixonar.
Seu artista mal compreendido e sensível. Que desilusão que ela vai ter.
Porque não se divorciam logo?
Em Hollywood é assim. "A mostarda acabou. Divórcio!"
"Estou triste. Divórcio!"
"Afastámo-nos ao longo dos anos e o nosso filho adulto saiu de casa.
Já não temos por que estar juntos. Divórcio!"
Isso é um motivo válido para divórcio.
Quem me há de querer agora? Depois do que me fizeste ao corpo?
- O que eu fiz? - Enfim, queres o quadro?
Era do teu avô, um homem que sabia o que era um casamento.
O que é feito de ti?
- Está bem. - Vim de carro até aqui. Tira-mo das mãos.
Já disse que tiro.
Claro. Tirar. Não fazes outra coisa.
Vais ficar muito tempo, mãe?
Serve-me uma bebida que já vou.
Sim, vamos lá deixar-te bem bêbada antes de conduzires.
Tenho um encontro com a Tonya Harding.
Era ela a boa, não era? Confundo-as sempre.
- Soube que o teu programa foi cancelado. - Há três anos. Não te escapa nada.
Nunca percebi o interesse. Eram só histórias parvas.
Há quem goste de histórias parvas.
Nunca me serviram de nada.
Não é Ibsen, mas...
Eu só ficava deprimida ao ver-te fazer aquelas figuras.
Todos os sacrifícios que fiz para que chegasses aqui.
Obrigado pelo quadro.
Será bom ter algo que me lembre desta conversa.
MUITOS MESES DEPOIS
- Beatrice. - O que foi?
Eu...
Meti a pata na poça.
É a Henrietta.
A rapariga engravidou-se.
Engravidou-se a ela mesma?
Falas com ela? De mulher para mulher?
Ela quer o filho. Não a consigo demover.
- E queres que lhe diga o quê? - Não sei mais o que faça.
Achas que gosto de te implorar de chapéu na mão?
Se não negligenciasses o teu dever enquanto esposa...
- Não te atrevas. - Desculpa. O que... Não sei o que faça.
Por favor, resolve-me isto.
Sei que me odeias, Bea, mas pensa na pobre rapariga.
Valha-me Deus.
Estás despedida, claro.
Lamento imenso, Sra. Horseman. Ele tratava-me tão bem e senti-me...
Deixa-me adivinhar. Disse que o lembravas da falecida mãe.
Disse que tenho o cabelo igual ao dela. Que o viu numa fotografia.
- Queres mesmo ter este filho? - Acho que sim.
É uma eguazinha.
Preciso de ajuda. Estou a tirar Enfermagem e as propinas não param de aumentar.
Não tenho culpa disso.
Se acabar o curso e arranjar trabalho, há de correr tudo bem.
E quem vai tomar conta da bebé enquanto trabalhas?
Sabe Deus que ele não.
Não chores. De que te serve isso?
Não sei mais o que faça, Sra. Horseman.
Está bem. Nós pagamos-te as propinas.
- A sério? - Sim.
E vais dar a bebé para adoção.
Não.
Tu achas que queres isto, mas não queres.
- Sra. Horseman... - Não desperdices a vida por esta bebé.
Não deixes que ele te envenene a vida como envenenou a minha.
Vais acabar os estudos e tornar-te enfermeira.
Vais conhecer um bom homem e criar uma família,
mas acredita quando te digo que não queres isto.
Por favor, Henrietta. Tens de acreditar em mim.
Por favor, não faças o que eu fiz.
O meu bebé. O meu bebé?
BRINQUEDOS
Olha só.
Conseguiste, Henrietta.
Meu Deus.
Não! Por favor, não.
Não, por favor.
Parem! Porque estão a fazer isto?
Beatrice, lembras-te do que dizemos sobre chorar?
Chorar é parvo.
Meu pai, peça-lhes que não queimem as minhas coisas.
Mas têm de as queimar, filha. A tua doença infetou tudo.
A pior parte já passou.
Espere. Quero pegar nela.
- Não. Ainda te apegas. - Espere!
Tem de ser tudo destruído pelo teu bem.
- Tenho de pegar nela. - É pelo teu bem.
- O meu bebé, não. - Sim, o teu bebé mais do que tudo.
Não te sentes melhor?
Não!
O meu bebé!
Por favor, tenho de pegar nela. Não.
Espere. Volte. Tenho de pegar nela. Por favor.
Não!
Vá lá, tens de ser forte.
Não podes deixar as tuas emoções de mulher consumirem-te.
Não queres acabar como a tua mãe, pois não?
Não.
Prometo: um dia isto há de ser tudo uma memória agradável.
Boa sorte. Até nunca.
- Quem está aí? - Adeus, mãe.
BoJack?
- Mãe? - BoJack, és tu?
Sim, sou eu.
- Onde estou? - É aqui que vais viver.
- Não. É mesmo? - Mãe...
- Onde estamos? - Acabei de te dizer.
- Não percebo. Onde é que estou? - Estás...
No Michigan.
No Michigan?
- Sim. Na casa do lago. - Ai estou?
É uma noite quente de verão e os pirilampos estão a dançar no céu.
A tua família está cá toda.
Estão a dizer-te que vai ficar tudo bem.
Pois é. O que mais?
Os grilos estão a cantar. O lago está calmo.
É uma noite estrelada.
Estou a ver tão bem.
O que fazemos aqui, BoJack?
Estamos nas traseiras a ouvir o teu irmão a tocar piano
e a comer gelado.
Gelado de baunilha.
Pois é.
Que maravilha.
Sentes o sabor do gelado, mãe?
BoJack, é tão...
... delicioso.
Legendas: Renato Barcelos