Tidligere...
Vi kunne trengt en sologitarist.
- Hva heter dere? - Queens of Dogtown.
Faen. Kaninen døde.
- Hvem er det? - Vet ikke.
- Er det Charlie? - Nei.
Han er sterilisert.
Jeg har hatt et par vasektomier.
Hva er det egentlig du prøver å si?
Har han svømmedyktig sæd?
Kan du bearbeide manuset jeg hater?
Med Sashas interesse kan vi være på Sundance neste år.
Jeg prøver å gjøre rollefiguren mer sympatisk. I manus er han et rasshøl.
Du skjønner at det er meg du prater om?
Vil du vite hvor mange damer jeg har ligget med?
Nei.
Jeg må opp i 100.
Nå setter jeg inn støtet.
Jeg slutter.
Ja vel...ingen film.
Hva er den gode nyheten?
Det er at jeg fremdeles vil ligge med deg.
I alle fall én gang til.
Det er en god nyhet.
Slutt med det der.
Seriøst, jeg får trang til hatkriminalitet.
Nei, du må ikke hate seiersdansen.
Er hold-in for menn endelig kommet?
Det er flere måneder siden.
Jeg har en på meg nå.
Det strammer opp brystkassen og gir flat mage.
Bare kjenn.
- Steinhard. - Ja, ikke sant?
Nei, jeg er steinhard nå.
Jeg også! Hør her.
Sasha er med igjen.
Sha-fa-tha! Hvorfor? Hva?
Eddie Nero er med.
Det gir jo mening.
På en tarvelig, opportunistisk måte.
Sasha Bingham spiller også i Slowly We Rot - Deux.
Det sier meg ingenting.
En zombi-politi-action-thriller. Den første spilte inn 274 i USA.
Høres ut som et dårlig smørbrød, men hun må jo brødfø seg.
- Fint for henne. - Nei, fint for deg!
For Sasha vil ha sin Hank Moody på settet for å forbedre dialogen.
Hvorfor tror du Hank Moody gidder å gjøre sånt?
De har 100 000 å bruke for ei ukes jobb.
Hundre store?
Et utmerket beløp! Solgt!
Bra! For jeg har takket ja allerede!
Snu deg.
Det er seiersdansen.
La meg gjette.
Hun spør etter deg.
- Be henne drite og dra. Jeg røyker. - Skal jeg si det?
Faen. Jeg kommer.
Hva man ikke gjør for gryn?
Du blir ikke betalt.
Team 1 er klart.
Vær så god!
Dø! Din jævel, dø!
Takk. Vi tar det en gang til. Gjør klar igjen.
Fikk du det ikke?
I så fall hadde du bebreidet meg her nede istedenfor der oppe.
Hank, kan du gi meg alternativer til scenen?
Min rollefigur sier ikke sånt.
Hvem sier at det er din rollefigur?
Dessuten gir jeg jevnt faen.
Si replikken eller la være.
Jeg fraskriver meg alt ansvar.
Jeg kan ikke jobbe sånn. Få meg ned.
Vi prøver igjen. Med en gang.
Folkens!
Vær så god!
Sug meg, ditt rasshøl.
Takk. Få henne ned.
- Du har et kvarter. - Vil ikke. Jeg vil hjem.
Det sier du. Hersens oppfølgere.
Heng i. Vi har et kvarter.
- Ikke så fort, da. - Trodde du ville jobbe med scenen.
Det er bortkastet.
Jeg ville bare leke. Med deg.
Nå igjen? Jeg er fremdeles sår etter lekestunden i morges.
Pingle.
Jeg er forfatter, Sasha, ikke et puledyr.
Tråden til mannpongen din stikker ut.
Du er jo vittig. Du kan skrive selv.
Klart det.
Men det er så ensomt.
Nei. Du svarer ikke på den. Ikke gjør det.
Du svarer.
Nå hater jeg deg.
Jeg liker deg ikke når du jobber.
Jeg sier det bare.
Hva?
Faen.
Avbryt henne, så kommer jeg så fort jeg kan.
Faen.
- Hvor skal du? Du kan ikke dra. - Ungen min er ugrei igjen.
- Jeg må ta meg av henne. - Du må ta deg av denne ungen.
Du er kjøpt og betalt.
Forfatterhjernen er i gang. Det var noe annet.
Nå kan du frike ut, betjent.
Hvor skal du?
Dette er ikke morsomt, din kødd.
Faen.
Bex, du får meg til å angre på at jeg meldte deg på gitarkurs.
Jeg begynte kun fordi du ville det.
Det virket jo som du likte det.
Jeg prøver å gi deg dårlig samvittighet.
Pent gjort, unge dame. Pent gjort.
Du fester som ei rockestjerne.
Jo da.
Jeg er rockestjerne, ja.
Får ikke engang overtalt en gutt til å la meg suge ham.
- Becca... - Hva?
Får jeg ikke være ærlig?
Er ikke det Moody-familiens greie?
Vår mest verdsatte dyd?
Ærligheten.
Bare vær ærlig, du. Gi faren din hjerteanfall.
- Jeg er ikke så glad. - Å? Det har jeg ikke merket.
Jeg liker ikke utviklingen.
Du er aldri der.
Men jeg vet ikke om jeg savner deg.
Jeg vil alltid være faren din.
Ja da, pappa.
Men hva betyr egentlig det?
Vet du hva som virkelig skremmer meg?
Hva da?
At jeg liker å være rusa.
Mer enn noen gang.
Er det barnslig...
eller arvelig?
For nå begynner jeg å skjønne det.
Alt er mye artigere når jeg er høy.
Det triste er bare... mye mindre trist.
Det er nesten...
romantisk.
- Går det bra? - Helt fint.
Ikke noe å ta på vei for.
Jeg har jo vært gjennom dette før to...én gang.
På college.
Akkurat.
Vi prater om noe annet,
noe hyggelig, noe med...
regnbuer og enhjørninger.
Stu ba meg flytte inn hos ham.
Gjorde han? Det er jo stort.
- Har du møtt Stu? - Nei.
- Du gir meg ikke lov. - Fordi du kritiserer meg.
Latterlig.
Jeg har kritisert deg i årevis.
I jøsse navn!
Det må jo være en seinabort. Er det lovlig, da?
Jeg tror ikke alle er her for å ta abort.
Man vet aldri.
Det at vi har en svart president, betyr ikke at vi prater om sånt.
- Hun ser så glad ut. - Ja, det gjør hun.
Jeg har aldri vært så glad.
Hun vet ikke hva hun har i vente.
Tenk om det er nå eller aldri.
Tenk om dette er min siste sjanse til å bli lykkelig,
og jeg fjerner det fordi det passer dårlig?
Vet du hva?
Du har byttet time flere ganger.
Du må erkjenne at du kanskje vil ha barnet.
Men saken er at jeg ikke vil det.
Jeg hater barn. De er irriterende småjævler. En fryktelig byrde.
Runkle? Marcy Runkle?
Hva vil du gjøre?
Marcy Runkle?
Sett sånt.
Er du her så ofte at drinken kommer seilende uten videre?
Medlemskap gir privilegier.
Jeg eier ikke skam. Jeg trenger denne drinken.
Jeg må ha én til rett etterpå.
Dårlig dag?
Middels jævlig, ja.
Skjønner.
Har du også hatt tunge stunder?
Sånt liker jeg hos damer som sitter alene i en bar.
Si hva som tynger deg.
- Si hva som plager deg. - Bare kjedelig ungestyr.
- Jeg har òg sånt å stri med. - Tuller du?
Jeg har mye ungerelatert angst som holder meg våken.
Iallfall til jeg svimer av.
Gutt? Jente?
"Jente" høres så greit ut.
Jeg har én brysom tenåringsdatter.
Herregud. Det er verste sort.
Sant nok.
Skål for...
krevende døtre.
Skål.
Og...
Skål for mødre som drikker med fremmede.
Skål for det.
- God kveld. - Unnskyld. Porten sto åpen.
Jeg beklager. Alt sammen.
- Peggy, eiendomsmegleren. - Akkurat.
Marcy sier mye bra om deg.
Spørs om hun fortsetter.
- Hvorfor det? - Ikke drep budbringeren, men...
- huset blir ikke solgt likevel. - Nei, klart det.
- Kjøperne fikk ikke lån. - Nei, så klart.
Det er på tide å legge det ut for salg igjen.
Ja vel...
Jeg skal prate med Marcy...
så kontakter vi deg.
Greit.
Hva slags voksenfilm så du på?
Unnskyld?
Du så på porno, ikke sant?
- Jo. - Hva slags?
- Du synes nok jeg er et ludder. - Nei, på ingen måte.
Jo, kall meg det.
Liker du det?
Du er et jævla ludder.
Hva i helvete?
- Du kan kvele meg hvis du vil. - Jeg driver ikke med sånt.
Jeg har dårlig erfaring med strangulering.
Fortell.
- En annen gang. - Jeg vil bare føle noe!
Lat som at faren min når som helst kan komme.
- Det er jo mitt hus. - Lat som, da!
Ja vel!
Jeg hører faren din i gangen.
Jeg klarer ikke å stoppe! Den svarte kuken din er så deilig!
Det er ham. Der er han. Han kommer inn på rommet.
Nei, pappa! Jeg er stor jente nå.
- Er han her ennå? - Nei, han henter pistolen.
Han dreper oss begge.
Pappa liker ikke at jeg puler slavene.
Det var skikkelig sterkt.
Jeg ville nesten pule deg i hjel.
Det var godt ment.
Vet du hva jeg liker med deg?
Bortsett fra at du er naken på alle mulige måter.
Herregud!
Det er så deilig å høre.
Det er lenge siden en mann har sagt sånt til meg.
Bare fortsett. Hva skulle du si? Hva liker du med meg?
Du er i passende alder.
Du er jaggu flink til å sabotere jenters gledesrus.
Det er positivt. Jeg begynner å bli voksen.
Så bra for deg.
Men jeg drar til New York om et par dager.
Jeg mente ikke å foreslå at vi hadde en framtid.
Du er jammen romantisk, du.
Alt kommer ut helt feil i dag.
Det neste blir vel noe lite flatterende om ræva mi.
Kommer ikke på tale. Den greia er skuddsikker.
Den ræva er polstret med Kevlar.
Hvis du sa: "Hank, nå skal du slikke ræva mi",
hadde jeg tatt på smekke og slikket den.
I timevis. Med glede.
Takk. Ræva mi takker deg.
Ræva di er vel bekomme.
Ikke vær redd. Jeg hadde det fint.
Det var fint, ja.
Jeg synes vi burde gjenta det. For jeg er her
et par ganger i året for å se til datteren min.
Å? Hva gjør hun?
Det passer dårlig.
Slapp av, femidott. Dette gjelder jobb.
Jeg har liksom litt...selskap.
Jeg skjønner. Fint. Jeg vet vi ikke er trofaste.
- Jeg treffer også andre. - Det vet jeg vel.
Klart det.
- Men hvor mange? - Jeg er ikke ei tøyte.
Jeg fordømmer ikke, er bare nysgjerrig.
- Jeg lå med Eddie Nero. - Kvalmt!
Det er ekkelt. Han bæsjer på folk.
Han tok en mann i munnen en gang.
Jeg må gå gjennom dagens sider.
Jeg kan ikke si dette. Kun eksposisjon.
Du får notatene mine, så må jeg møte mor til frokost.
- Moren din? - Hun er kommet fra New York.
Hun kommer hit iblant for å sjekke at jeg har beina på jorda.
Moren din.
Har du fått slag?
Du ble plutselig åndssvak.
- Mamma. - Vi gjør det en gang til.
Jeg tror ikke at jeg sugde nok på pikken din i går.
- Sasha! - Mamma?
- Har du pult moren min?
Det var dårlig gjort!
Jeg tror jeg bør gå etter henne.
- Du burde kle på deg først. - Faen! Godt tenkt.
Hvordan kjenner du datteren min?
- Jeg skriver for henne. - Stakkars unge.
Hun er skikkelig diva.
Nei, stakkars henne. Uansett hvor gammel man er,
er det alltid rart å se moren i en seksuell situasjon.
Især når du har vært sammen med den kule typen moren din beisa.
Nettopp.
- Hva? - Hva?
Sa du det jeg tror du sa, at du har ligget med henne?
- Nei da! - Du lyver, for det har du.
Du misforsto. Jeg prater bare om forfattere og skuespillere,
Marilyn Monroe og Arthur Miller, og hvordan sånt aldri fungerer.
Hun er bare barnet! Du pulte ungen min.
Ikke i passende alder, ditt rasshøl!
Den satt.
Kjære Sasha! Kan du komme ut og leke?
Det er ganske varmt her. Vet du hvorfor?
For vi svir av masse penger.
Jeg er ferdig. Karrieren min er over.
Ro ned, Alfred Bitchcock. La meg prøve.
Du har vel ikke ligget med henne?
Nei da. Det er derfor vi har statister.
Sasha! Det er Henry Moody.
Forfatteren. Husker du meg?
Han som finpusser replikkene. Jeg vil ha et ord med deg.
Ett ord.
Du kan trøste deg med at moren din ga meg en lusing.
Det gjør jævlig vondt i ballene.
- Jeg ble helt kvalm. - Det er ganske normalt.
Hvordan vet du det?
Jeg feide over moren til min datters kjæreste en gang.
Det var en grusom tid. Men det gikk over.
Det gjør dette også.
- Vet du hva det verste er? - Nei. Men si det, du.
Jeg begynte å like deg.
Trass i at jeg er et kaotisk svart hull,
er jeg ganske fantastisk.
- Best sexen i mitt liv. - Seriøst? Bedre enn Eddie Nero?
- Rareste sexen i mitt liv. - Jeg vil ikke vite det.
- Vil jeg det? - Nei.
Det plager meg fremdeles.
- Alt han fikk meg til å gjøre. - Jøss.
Ikke skyld på moren din. Hun visste ingenting.
Ikke la det gå utover de flotte folkene der ute.
De jobber ræva av seg. Du burde være glad.
Du er Sasha Bingham. Amerikas kjæledegge,
den tvilsomme godjenta. Bedre blir det ikke.
- Merkelig? - Nei,
men jeg er veldig flink til å stenge ting ute.
Din purkjævel.
Iblant hater jeg samvittigheten min...
..men nå sier den at dette kanskje ikke er så lurt.
Det er eneste måten du får meg ut på.
Ja vel, da så...
Nå sitter jeg fint i det.
Vi må prate seriøst.
Hva?
Ja vel.
Bare gjør det hvis du må.
Jeg er en mann, på et vis.
Jeg tåler det, tror jeg.
Hva faen prater du om?
Du er bare så stille, og det er merkelig.
For vanligvis babler du uten stans.
Jeg har blitt glad i din vulgære munndiaré.
Så søtt. Og vemmelig, Stu. Takk.
Når en kvinne ikke har mer å prate med meg om,
er det på tide å hive ei ny ekskone på bålet.
Jeg hadde ikke tenkt å slå opp med deg.
Ikke med det første, iallfall.
Jeg antar at du ikke flytter inn.
Vi kan prate om det å bo sammen seinere.
Jeg skal være helt ærlig med deg.
- Det er penisen min, ikke sant? - Hva?
Størrelsen. Det gjør vondt. Faen også!
Nei!
- Penisen din er helt grei. - Grei?
Ja, grei, på en bra måte.
På best tenkelige vis.
Jeg har sett noen merkelige køller i min tid.
Godt for deg.
Da skal vi ha ærlighet.
Ut med det. Jeg er lutter øre.
Jeg er gravid.
Herregud, Stu.
Ikke gråt. Det er ikke sånn som du tror!
Ikke som jeg tror? Er det ikke et mirakel?
- Ikke akkurat. - Jeg skal bli far!
Nei. Stu! Stuart!
Du lar meg ikke fortelle hva som skjer.
Skal du ikke beholde det?
- Nei. Jeg beholder det. - Gudskjelov.
Jeg vurderte abort, men jeg klarte det ikke.
- Men det er noe annet. - Hva da?
- Charlie. - Runkle? Det tenkte jeg ikke på.
Han må være helt fra seg! Stakkars jævel!
Det er mor! Hva skal jeg si til henne?
Jeg må jo si sannheten, så klart.
- Så klart. - Mor? Hør på dette.
Jeg skal bli far.
Snakk om julemirakel, altså!
Au da.
Helsikes unger.
- En fryktelig byrde, sant? - Føler du at du taper krigen iblant?
Jeg tror jeg har kjent på den følelsen.
Hva er det meningen at vi skal gjøre?
Håpe på det beste,
planlegge for det verste og gå foran med et godt eksempel.
Ta inn over oss at vi bare er fordømte hyklere.
Sant nok.
- Jeg hater deg fremdeles. - Jeg vet det.
Men nå trenger jeg deg, for jeg er helt ute å kjøre.
- Jeg tror jeg mister grepet. - Kom, vennen. Det er greit.
Hør her...
hva sier du til et par burgere fra romservice
og en 18 dollars hotellfilm?
Høres dritfett ut. Får jeg komme?
- Jeg prater ikke til deg. - Det forstår jeg.
Men i så fall hadde jeg nok bedt om unnskyldning for i dag.
Hvis du faktisk pratet til meg og faktisk sa noe sånt,
kunne jeg tilmed svart at jeg fortjente det
og kanskje tilmed si unnskyld, og at jeg er lei meg.
For alt.
- Kanskje? - Garantert.
- Vi ses oppe. - Jeg kommer straks.
Det er rart.
Spiller ingen rolle hvor rike og berømte de er,
de er bare unger som trenger mamma og pappa.
Håper det.
Jeg vet jeg ikke kjenner deg så godt.
Mulig det er upassende, men jeg vil si det.
- Trengs ikke. - Jo.
- Ja vel. - Du...
nærmer deg et punkt da det er for seint å snu.
Hva betyr det?
Denne greia du driver med,
er romantisk og sjarmerende og fandenivoldsk.
Men det er siste sjanse.
Du burde gi deg mens leken er god.
Tenk om det er for seint allerede.
Mulig det. Jeg vet ikke.
Men det betyr ikke at du ikke burde prøve.
I mellomtiden...
Kan du holde labbene dine unna datteren min?
Ja, ma'am.