Tidligere:
På tide å ta seg sammen og begynne på skolen igjen.
-Det har jeg ikke tenkt. -Kunstnerlivet går ikke bare ut på-
-å innta psykoaktive stoffer hver dag.
Det er derfor jeg leser. Jeg har skrevet nesten 300 sider.
Om jeg skal gjøre dette, vil jeg jobbe med forfatteren.
-Gjøre hva da? -God Hates Us All. En fantastisk bok!
-Det skal bli en Broadway-musikal. -Du skriver manus, jeg musikken.
-Det blir et mesterverk! -Gratulerer, du har gått videre.
Du skal få et av pappas lange tungebad.
Menn er fienden! Jeg anbefaler å bruke et kukbur.
-Ophelia blir rasende. -Vi har sex for første gang på lenge-
- og så er det det du tenker på? -Hvordan var lekeparken?
-Det var en mor der som... -Gjorde du noe med henne?
-Nei. -Den knekken kjenner jeg igjen!
-Er det hva jeg tror det er? -Ja. Kan du lese over den?
Det ville være en ære.
-Hva gjør du? -Leser ansiktet ditt. Sannheten.
-Du synes den er elendig. -Nei da. Hvorfor sier du det?
-Jeg ser det på deg. -Jeg misliker så mye, Becca.
Jøss. Takk.
Er den perfekt? Nei. Men førsteutdrag er sjelden det.
Greit. Hva var det du noterte deg?
Jeg ville lagt dette førsteutdraget i en skuffe.
Det trenger ikke være en virkelig skuffe heller.
Så går du ut i kveld og feirer utdragets fødsel.
Ta en drink eller to, jeg holder deg selskap.
I morgen låser du skuffen og glemmer hele greia, så begynner du på neste.
-Det neste? -Ja.
Hva slags notat er det?
Et stort et?
-Så den er en katastrofe. -Nei, slett ikke.
-Du ser ikke på meg som forfatter. -Jo, om du fortsetter å skrive.
-Er jeg en forfatter? -Da jeg så deg sitte her og lese,-
-var jeg stolt av deg.
-Så du meg? -Ja, jeg snek meg inn og ut igjen.
-Jeg ba deg om ikke å komme. -Men det mente du ikke.
Jo, det gjorde jeg.
Er du ikke rørt over at jeg brydde meg nok til å ikke lystre ordre?
Takk for destruktiv kritikk, pappa.
Fortsettelse følger, vennen. Én side om gangen.
Jeg er en drittsekk.
-Hei! -Hei, Charlie.
Hva skjer? Hvorfor svarer du ikke i telefonen?
Jeg føler at jeg tok et stort steg tilbake-
- og gikk imot hunheten min. -Du gikk imot hva for noe?
Jeg aner ikke hva faen det er.
Er du sur for det med Hannah husfrue? Jeg er lei for det, men kom igjen!
Om noen tilbød deg en is i helvete, ville du vel tatt imot? Det ville du!
-Skjønner du hva jeg mener? -Han ser ikke ut som på bildene.
For et lite kryp.
-Unnskyld? -Du burde unnskylde deg, ditt svin.
Hvem er dette, og hvorfor er hun så slem mot meg?
-Dette er Ophelia Robins. -Å, Ophelia, forfatteren.
Gratulerer. Du har blitt litt av en kultfigur med de bøkene dine.
Jeg heter Charlie Runkle. Hyggelig.
Hvordan våger du å rekke meg det sykdomsbefengte lemmet?
Hun er veldig fiendtlig innstilt.
-Vi kan ikke treffes mer, Charlie. -Hvorfor ikke?
Hvorfor? Du har behandlet denne kvinnen respektløst gjentatte ganger!
Du hadde sjansen og dreit på draget. Stikk!
Jeg aner ikke hvem faen du er, men du kan ikke gi meg ordre.
Hvordan våger du snakke til meg på den måten?
Du er nok typen som liker å slå kvinner også.
Nei! Med mindre hun vil det selv, for det er kvinner som liker sånt.
-Noen liker å få brystene dasket... -Han er verre enn jeg trodde.
Selv du ba meg om å gjøre det en gang.
Marcy! Jeg ringer deg!
Herre fred.
Snakk om hjernevasket.
Hvordan går det med Broadway-suksessen?
Blir det whiskey, gress og piller snart?
Snart. Hold deg i skinnet.
Du ligger etter med tidsfristen. Stu og Atticus ventet å ha det nå.
Det vet jeg, men jeg har vært opptatt. Du hjelper ikke!
Beklager. Herregud.
-Blir det bra? -Hvordan skulle jeg vite det?
Men jeg liker å skrive musikal. Noen sider, og så blir det en trall.
-Jeg elsker musikaler. -Jaså? Siden når da?
Siden Guys And Dolls på skolen. Jeg har aldri hatt det så bra.
Jeg fingret ei jente for første gang på festen etterpå. Hun var så tørr.
Jeg tror hun fikk vondt. Hun gråt.
Historier om Chuck Runkles oppvekst gir meg lyst til å ta kniven fatt.
Ferdig! Klar til dyst.
-Hvor er gresset mitt? -Vi har ikke noe.
Vi kan ikke ha whiskey, gress og piller uten gress.
Vet det. Jeg skaffer litt på vei hjem.
Jeg lager kopier og gir dem til Atticus og Stu.
-Du er slik en enkel liten lakei. -Hank...
Karen er her, og hun ser ikke blid ut.
Som vanlig, da.
Da stikker jeg.
Hva har du sagt til henne?
-Hva sier hun at jeg sa? -At boken hennes er noe dritt-
- og at hun må begynne på nytt. -Det var ikke helt det jeg sa.
Hvordan kunne du? Var du nødt til å være så krass?
Jeg ville ikke såre henne, men hun overfalt meg.
Og hun bør begynne på nytt. Det må unge skribenter lære seg.
-Hun er bedre enn jeg var som ung. -Jaha, og fortalte du henne det?
Nei, jeg fikk ikke sjansen. Hun stormet ut.
Akkurat som moren sin. Det funker hver gang.
-Du kan ikke håndtere henne. -Jeg kan snakke med min egen datter.
Det tror jeg ikke, for da ville hun ikke vært så deprimert nå.
Hun snakker om å studere juss.
-Virkelig? Så flott! -Synes du det er flott?
Ja, for om jeg kan få henne fra å bli forfatter, bør hun ikke være en.
Fordi det bare er rom nok for én forfatter i familien?
-Du kalte oss familie. -Hold kjeft.
Nei, for folk som ikke er forfattere bør ikke være forfattere.
Det forstår jeg. Men ikke hvordan du kan være så slem mot en du elsker.
Du kan spare den dritten til når du må undervise igjen.
Hvem er det som er slem nå?
Ser du? Du bare stormer ut!
Det må være noe med meg, da.
Har du møtt denne Ophelia?
-Hun er riv ruskende gal. -Ja! Hun dro til meg!
-Hun tvang på meg et kukbur! -Hva er et kukbur?
-Det holder penisen slapp... -Damer! Nok småprat!
Har dere engang lest manuset?
-Jeg har lest det. -Ok. Hva synes du?
Det var...
-Veldig deg. -Hva faen skal det bety?
-Det er litt dystert, Hank. -Det er derfor dere ansatte meg.
-Det er en musikal. -Rockeopera. Og den er som boken.
Takk for at dere kom. Jeg må dessverre dra til London-
-og ta en prat med Eddie Nero og sir Bob Geldof.
Vi snakker om å stelle i stand en veldedighetskonsert-greie.
Apropos stelle i stand, dette er en katastrofe.
-Hva? -Det er noe møl, Hank. Rene dritten.
Det er verdiløst.
Jeg må si meg enig. Det må bearbeides, Hank.
-Ja, vi må ta i et tak her. -Hva faen snakker dere om?
Det er en rockeopera basert på boken min, slik dere ba om.
Jeg likte ikke boken heller.
Du sa du var en stor fan om bord i luftbordellen din.
Ja, jeg husker det. Men da hadde jeg ikke lest den.
-Så du løy? -Ikke helt. Jeg likte tittelen.
Titler betyr mye for meg, men selve boken gjorde meg bare deprimert.
Det er som å lese Dickens, men ikke på en bra måte.
Arbeiderklassen vil gå fra teateret og føle seg som etter mine konserter.
-Som om de har tinnitus? -Glade, oppløftet, inspirert, kåte...
Rart det der, jeg føler meg ikke særlig kåt akkurat nå.
Mer morderisk.
Hank, du bør brenne dette utkastet.
La oss glemme hele greia. Kall det en kreativ spontanabort.
Men når du står opp i morgen, tar du et blankt ark...
...stikker det i skrivemaskinen og begynner på nytt.
Skriv i en tone som ligner mer på filmen.
Kan du det?
For hvis ikke, så har Aaron Sorkin sagt at han vil jobbe med Atticus.
-Han er god, er han ikke? -Den beste.
Bare spør ham. Og han er en stor beundrer av deg.
-Og jeg beundrer ham. -Dette er pisspreik.
Vet du hvorfor, Hank?
"Du takler ikke sannheten!"
Det var utrolig bra!
-Tror du Hank kommer med noe bra? -Ja da, det er slik han jobber.
Han kommer med noe dårlig, og så kommer han med noe genialt.
Jaha. Og når skjedde det sist?
Nå snakker vi ikke mer om Hank. Jeg må tilstå noe.
Jeg vet du er blakk. Jeg låner deg ikke penger.
Ikke tigg, det kler deg ikke!
-Jeg vil ikke ha noen jævla penger. -Å, bra. Hva er det, da?
Jeg lå med Marcy forleden.
Gjorde du? Du, din bukk! Jeg er misunnelig. Bra for deg.
Jeg elsker henne fremdeles, Stu.
-Jeg også. -Så hva gjør vi, da?
Jeg vet ikke med deg, men jeg har tenkt å skrive ut en sjekk til deg...
-Men du sa jo nettopp... -Jeg låner deg ikke ett øre.
Men jeg betaler deg for å ikke legge deg etter Marcy. Hvor mye?
Gi meg et tall.
Jeg vil ikke ha...
-Hvor mye vil du betale? -Jeg overfører gladelig hele formuen-
-hvis det betyr at jeg får den fyrige kinaputten min tilbake.
Alvorlig talt?
-Dette er vanvidd. -Nei da, dette er ikke over.
Måtte den beste vinne. Og da mener jeg den rikeste og mest velutstyrte.
Hvordan kommer vi forbi Ophelia? Hun er en skikkelig cock blocker.
-Vi kan få henne drept. -Jaså?
Det er bare et spørsmål om penger. Jeg kan forhøre meg litt.
Solid plan, men kanskje litt vel ekstrem.
-Kanskje vi bør snakke med Marcy. -Du har rett.
Og om jeg kjenner det lille dophuet mitt rett,-
-tør jeg vedde på at hun holder på å gå tom for gress.
Hank Moody. Lenge siden sist.
-Han har jobbet. -Så bra! Godt å høre.
Det var takket være deg.
Etter den helgen i New York skrev jeg et utkast til den greia med Atticus.
Det er jobben min. Hvordan gikk det?
Jeg er fornøyd, men det er ikke de andre.
-De kalte det "kreativ spontanabort". -Å nei!
Sånn kan de ikke snakke om kjærlighetsbarnet vårt.
Jeg ville be deg lese det og ta noen notater.
Jeg vet ikke om det er noe muser gjør.
-Men jeg ville satt pris på det. -Selvsagt.
-Men bare om du takler sannheten. -Ikke si de ordene!
Ta deg en drink mens jeg leser. Ta deg en svømmetur.
Eller så kan vi ha sex? Du ser litt furten ut.
Åh, søte lille skatt. Stakkar.
Kanskje vi skal kombinere de to.
-Hvor har du det? Gi meg det. -Sett deg, Marcy. Vær så snill.
Jeg vil ikke sitte, Stu. Bare gi meg gresset så jeg kan gå hjem og røyke.
-Sitt litt, Marcy. La oss snakke ut. -Faen! Jeg visste det var et triks!
-Vi er bekymret for deg. -Denne Ophelia påvirker deg for mye.
Jeg vet at hun kan virke ganske intens,-
-men hun mener det vel, og hun sier det som sant er!
-Hun satte meg i et kukbur! -Du fortjente det! Du svek oss.
Ja, og jeg vil alltid angre det. Hvor lenge må jeg gå med det på?
-Har du det på fremdeles?! -Jeg vil vinne tilbake hennes gunst!
-Gjør det ikke vondt? -Det er pinefullt!
Har du nøkkelen, Marcy?
Nei, Ophelia har den. Hun bestemmer når du slipper ut.
Dette er latterlig!
-Jeg elsker deg fremdeles, Marcy. -Jeg også!
Vi har et barn sammen!
Men jeg er mye bedre egnet til å forsørge deg-
-både økonomisk og seksuelt. Og jeg vet alltid hva du tenker!
For eksempel... Ta det biljardbordet.
Nå tenker du: Kanskje vi kan leke Jodie Foster i The Accused.
Vi hadde så mye moro sammen, Marcy. Soveromslekene våre var storveies.
Der hører du. Det der var avskyelig.
Men det beviser at du fremdeles er der inne et sted.
-Jeg går nå. -Bli! Én drink!
-Én drink, la oss snakke ut. -Ta en Appletini.
Hva synes du? Du hater det. Jeg ser det på deg. Det er greit.
Det gjør meg trist, men du kan trøste meg med sex i bassenget igjen.
Hva synes du?
Hva jeg synes...
Det er veldig dystert.
Men med mørk humor.
Og jeg forstår hva du prøver å gjøre med tanke på...
Du gjør noe nytt med det, jeg skjønner det.
Men?
Men det har ikke noe sjel. Og er det noe jeg vet om deg, Hank Moody,-
-er det at du har en diger...
Sjel.
Og jeg tror at du kanskje prøvde å vise deg frem litt.
Du ville vise verden at du ikke skriver noen sentimental musikal.
Og mens du gjorde det, tror jeg kanskje at-
-du glemte at det er en kjærlighetshistorie, rett og slett.
Jeg skjønner. Det gjør jeg.
Alle kan være kyniske, Hank.
Tør å være en optimist.
Det hele er bare et saftig karmaspark i ræva.
Datteren min har nettopp skrevet sin første roman.
Og jeg var skikkelig streng i min kritikk.
Du må behandle små jenter med varsomhet, Hank.
Foreldrene mine slo veldig hardt ned på meg en gang. Det kjennes ennå.
Hvorfor? Hva skjedde?
Vet du Big Yellow Taxi av Joni Mitchell?
Jeg kan ingen Joni Mitchell-sanger. Det gjør vel ingen menn?
Jeg spilte den sangen på et teit menighetsmøte.
Jeg var besatt av Joni Mitchell da jeg var tenåring.
-Jeg ville bli en Lady Of The Canyon. -Jeg også.
Så jeg møtte en søt gutt som spilte gitar.
Vi øvde hver bidige dag etter skolen.
Så kom endelig den store dagen...
Og vi ga alt vi hadde.
Han spilte et par akkorder feil,-
-jeg glemte noe av teksten, og stemmen min sprakk.
Men folk klappet, og jeg var så glad.
De likte oss kjempegodt.
Jeg gikk bort til foreldrene mine, og alt mamma hadde å si-
-var at jeg så ut som et ludder.
Og faren min sa: "Ikke gi opp jobben din ennå."
Hyggelig, hva?
Men alt var ikke til ingen nytte.
Jeg mistet jomfrudommen til den søte gitaristen.
Jeg tror det har blitt et mønster.
Ta den, tapere!
-Marcy. -Herre...
Du skuffer meg veldig nå.
Jeg er ikke overrasket.
Veien mot total hunhet er lang og belagt med hull...
Ok, det der gir ingen mening.
Man belegger ikke veien med hull, man tetter dem.
Det gir absolutt mening, det står i min tredje bok, Menis To Society.
Stavet M-E-N-I-S.
Fengende tittel. Og subtil.
Hva har du skrevet som har endret folks liv, din patetiske ape?
Kom, Marcy. Jeg kjører deg hjem.
Vent litt, Ophelia. Hvordan visste du hvor jeg var?
Jeg sporet iPhonen din.
Det er temmelig bisart.
Nei, jeg har sett deg sjekke e-posten ofte og jeg kan lese tastetrykk.
Passordet ditt er spesielt og vemmelig.
Det var da jeg innså at vi har et mye større problem enn jeg trodde.
Det mener du ikke. Er det fremdeles...?
Jegelskerdendigrekukentilmannenmin, i ett ord. Ja, du er nok svært stolt.
Det er jeg! Og du bryr deg fremdeles!
Jeg var for lat til å bytte det ut.
-Jeg er uansett glad. -Og jeg er kvalm.
Marcy, er du klar? Du kan overnatte hos meg.
Vet du hva? Jeg synes du skal la Marcy ta kontroll over egen hunhet-
- og selv bestemme hvor hun sover. -Det er jeg hjertens enig i.
Stu, må jeg minne deg om at jeg har nøkkelen til kukburet ditt?
Har du den på deg? Jeg skriver ut en sjekk nå med en gang.
Dette er latterlig! Marcy, vi skal sørge for at du kommer deg hjem.
Skal du klå på henne nå? Vil du smake på verre enn du fikk i går?
Skal du slå meg igjen, mens alle her ser på?
Kvinnfolk, du er fullstendig fra vettet!
Herregud! Ophelia, hva faen feiler det deg?
Det går bra, de fikk bare sjokk. Alle kvinner burde ha en slik, Marcy!
Det nøytraliserer deres fordeler i vekt og høyde. Du skal få en av meg.
Nei, dette er blitt altfor sært. Jeg synes du skal gå. Bare gå.
Marcy...
Dette vil du angre på.
-Herregud. Gikk det bra med deg? -Bordet er jo kliss vått!
Æsj! Du har tisset på deg, Charlie!
Hvem har tisset på buksene mine?!
Du store. Jeg trodde ikke du var typen som brenner bøker.
Hva skal jeg ellers gjøre? Den er bare dritt.
Du kan like godt kaste en til på bålet.
-Hva er det? -En musikal jeg skrev for Atticus.
Den er visst ikke noe bra. De likte den ikke noe særlig.
Det hender oss mer erfarne forfattere også.
-Hvordan føles det? -Som å bli stukket ned i fengsel.
Det kan jeg tenke meg.
Kunne du tenke deg å lese den og si meg hva du synes?
-Hvorfor? Jeg er ingen forfatter. -Becca, du skrev en jævla roman!
Det er utrolig. Folk på din alder skriver bare SMS og på Facebook.
Tror de har krav på noe for ingenting.
Snakk om å dømme en hel generasjon, pappa.
Takk.
Det var synd at du stormet ut før jeg fikk sagt deg hva jeg syntes.
Vet du hva jeg virkelig digget med boka di?
Forholdet mellom datteren og den drittsekken av en far.
Du tok deg selvsagt en del kunstneriske friheter der...
Men det føltes ekte. Om du gir den mer kjøtt på beina,-
-kan det bli en bra novelle.
-Tror du det? -Ja.
Og jeg er lei for at du gikk derfra i den tro at jeg ikke mener du har noe.
Jeg tror så absolutt du har noe.
Og jeg håper du ikke går og studerer juss, for det er ikke helt deg.
-Verden trenger ikke flere advokater. -Ikke forfattere heller.
Kanskje ikke, men så lenge du gjør det du var ment å gjøre, er det bra.
-Jeg antar det. -Alle kan være en kyniker.
Tør å være en optimist.
Hvem er du nå?
Bare din drittsekk av en far. Hvem ellers?
Ok.
Jeg skal tenke på hva jeg skal gjøre. I mellomtiden kan jeg lese dette.
Du skal få det rett fra levra, pappa.
Jeg tror du trenger hjelp med å nå et yngre publikum.
Ungdommen kan drite og dra. Jeg liker bare deg.
Tekst: Ingvild Andersen www.btistudios.com