UNE SÉRIE NETFLIX
Ah, le vagin.
Regardez-le.
On n'a pas l'habitude de le voir d'aussi près.
Le vagin est mystérieux,
dissimulé à l'abri des regards.
Tellement intérieur.
Je suis Rita Saint Swithens,
je vous emmène en voyage
vers la face cachée de l'origine de l'humanité.
Un lieu propice à la plus puissante des émotions :
la honte.
Bien sûr, toutes les femmes n'ont pas de vagin,
et avoir un vagin ne signifie pas être une femme,
mais comme Jeff Foxworthy ne l'a jamais dit :
"Vous avez du chagrin ? Vous avez sûrement un vagin."
Attachez vos lèvres et suivez la spécialiste de l'humiliation
dans un épisode spécial de Big Mouth : "Honte sur le vagin."
Voici Jessica Cobain Glazer.
Jessi.
Une fille pubère qui a déjà connu son lot de honte.
Avant ses 13 ans, elle avait déjà tout vécu.
Des parents divorcés,
des échecs amoureux,
et une relation intense
avec l'anxiété et la dépression.
Mais tout cela lui semblait désormais bien loin.
Jessi avait trouvé le bonheur dans un endroit inattendu :
le catalogue Eddie Bauer.
Ce legging est une tuerie.
Il te fait un cul d'enfer.
Merci, Connie. Enfin, si c'est un compliment.
Bien sûr que c'est un compliment !
Jessi vivait à l'étroit
avec son père fumeur de joints et sa copine enceinte, Caitlin,
alias "la fromagère."
C'est fou, le mi-cuit au chocolat fait la une du Fearless Flyer.
Le Fearless Flyer
est un catalogue de bons de réductions du magasin Trader Joe's.
Greg pense qu'il s'agit du journal.
- À ce soir. - Il y aura du gâteau au micro-ondes.
Jess, tu veux que je lave ton legging ?
Je vais faire une machine.
- Mon legging a l'air sale ? - Non.
Tu le portes depuis plusieurs jours, j'ai pensé que…
Je l'ai lavé pendant que tu dormais. Tu dors beaucoup.
Un mensonge flagrant mais nécessaire, car Caitlin doit toujours avoir tort.
C'est la règle.
C'est pas notre faute.
On n'est qu'une petite fille.
Dans un délicieux mélange
de manque de confiance en soi et d'indignation justifiée,
Jessi porta son legging pendant des jours
et des jours,
et des jours.
Le 11e jour, la démangeaison survint.
Il se passe un truc pas casher là-dedans.
J’ai une idée.
Sers-toi de ce squelette pour te gratter la foufoune.
Coucou, Jessi !
- En bas. - Salut.
Frotte-moi comme un jeu à gratter,
je te promets le gros lot.
Je peux peut-être me gratter avec la tranche de ce livre.
T'es sûre de toi ?
Tu veux être vue comme la fille qui se tape des livres ?
Jessi, je suis encore là.
Si tu pouvais venir m'arracher les yeux,
ce serait chouette.
Je vais aux toilettes.
Cours, baiseuse de livres !
Cherche : "chatte qui démange."
- J'essaie. - Cherche !
Démangeaisons vaginales. Causes possibles : vaginite, cancer…
En attendant, gratte-moi jusqu'à me défigurer !
Faut que je pisse.
Nettoie-le de l'intérieur. Ça te fera peut-être du bien.
Bonne idée.
Ça brûle, c'est l'enfer !
Satan, je me soumettrai à toi si tu m'ôtes ce tourment infernal.
J'accepterai ta semence maléfique.
Je porterai ta progéniture démoniaque.
Regarde, un pop-up.
"Vagisil." Bonne piste.
Allons soigner ton vagin !
Tiens le coup, les secours arrivent.
Jessi avait besoin de conseils,
mais Shannon était au travail,
ce n'est pas vraiment une maman poule.
Salut, maman. Rappelle-moi si tu as ce message.
J'ai une question qui me démange, qui me brûle les lèvres.
La vache.
PHARMACIE
Gratte plus fort,
ou madame Gentil Vagin
va devenir Beatrice !
C'est qui, Beatrice ?
C'est ma jumelle maléfique.
Mieux vaut ne pas la connaître.
Allons au rayon vagin bousillé.
Le rayon hygiène féminine.
Une section conçue pour convaincre les femmes
que leur vagin est répugnant dans son état naturel.
- Salut, ma grande ! - Salut.
Démangeaisons ? Sécheresse vaginale ? Odeurs déplaisantes ?
J'ai une odeur… normale.
- Normale ? Aïe. - Ah bon ?
Il faut que tu sentes la lavande.
La lavande ?
Une femme doit sentir la bonne lessive.
C'est ça, la propreté.
- Hé, chérie. - Salut.
T'as besoin d'un bon lavage en profondeur
avec ma formule à l'abricot.
- Une douche vaginale ? - Les mecs adorent l'abricot.
Beurk.
C'est une vraie publicité.
Même pas besoin de l'inventer. Vous pouvez chercher.
Jessi, choisis un truc.
Beatrice arrive !
Toc toc ! Ouvre la porte, t'es foutue !
C'est Beatrice ! Vole ces lingettes.
Personne ne te condamnerait pour ça.
C'est ainsi que la baiseuse de livres devint consommatrice de lingettes.
Aucun effet, ça me fait juste sentir…
le gâteau kiwi-banane ?
Je n'ai que deux mots à te dire : ponceuse industrielle.
Oh non, c'est quoi, ça ?
Ça va te sembler bizarre,
mais te serais-tu fait livrer du fromage blanc dans la culotte ?
Je me sens mal.
Je vais te nettoyer à fond.
Récure-la comme un plat plein de lasagnes brûlées.
Plus vite ! Plus fort !
- Je suis au max ! - Récure-moi !
Rouquine débile !
Merde, c'est Beatrice !
Exact, Jessi.
Je mourais d'envie de te rencontrer.
Et là, je vais me tirer une balle dans la tronche.
- Elle a un flingue. - Elle est armée.
L'une de nous va mourir.
Je suis prête à rejoindre les ténèbres.
Donne-moi ce pistolet, vagin !
C'est ça que tu veux, sale tarée ?
- Non ! - Hein ?
Tu tues ta propre chatte.
Pauvre Jessi,
qui agresse ses propres parties génitales avec une éponge.
Quel dommage.
Prochaine étape :
quelques centimètres au-dessus de la vulve se trouve le mont de Vénus,
où les poils grandissent en même temps que la honte.
Étude de cas numéro deux : Lola Ugfuglio Skumpy.
Treize ans, sans supervision parentale
et non épilée.
C'était un mercredi soir, la mère de Lola était dans le Wisconsin,
en train de forniquer avec le groupe Hoobastank.
Cela ne signifiait qu'une seule chose pour Lola :
plats industriels et pornographie gratuite.
Dépêchons-nous de baiser avant le retour de papa et maman.
Ma mère et ton père, je suis ta demi-sœur.
Ils n'ont pas de liens du sang, c'est tout à fait acceptable.
C'est pratique de se taper quelqu'un qui habite au même endroit.
On fait des économies d'essence.
Attends voir. Je repère un point commun.
Les actrices porno sont lisses comme des dauphins, en bas.
Votre Majesté, vous savez que ce n'est pas naturel.
T'occupe, sale poil pubien !
Effectivement, milady, nous sommes des poils pubiens.
Nous gardons les entrejambes depuis la nuit des temps.
En effet !
Nous protégeons les parties génitales de la saleté.
- Comme les feuilles qui tombent. - Si on veut.
Nous sécrétons aussi du sébum,
une huile qui empêche la prolifération des bactéries dangereuses.
Une protection naturelle face aux feuilles qui tombent,
les feuilles qui volent, les feuilles qu'un jardinier…
On a compris, Balthasar.
Alors comme ça, vous êtes là pour me protéger.
Mais regardez toutes ces vignettes.
Pas un seul buisson à l'horizon.
C'est ce que veulent les hommes ?
Une question épineuse, ma reine.
Nous ne sommes que des poils.
Qui protègent les parties génitales des pires périls…
Ne parle pas des feuilles.
Inutile, tu viens de le faire.
Balthasar.
Bien que la jeune Skumpy
fut brièvement calmée par les nobles chevaliers de Saint Joseph,
le destin intervint peu après sous la forme d'un film de Robert Altman,
et les rêveries d'une bande d'adolescents.
Là, Julianne Moore arrive,
nue comme Winnie l'ourson, de la taille aux pieds.
Écoutez ça. Elle arborait un gros buisson roux.
Beurk. Pas vrai ?
Si, grave ! Les femmes doivent être comme des phoques.
Toutes lisses, douées avec les boules et prêtes à t'applaudir.
Les pubs de ton père sont idiotes,
mais cette fois, tu as raison.
Un jury de garçons de mon âge a rendu un verdict unanime.
Par leur existence même, mes poils pubiens sont coupables.
La pauvre enfant n'avait plus qu'une chose à faire.
Majesté, je vous en supplie, épargnez-nous.
Dieu lui-même nous a placés sur votre mont de Vénus.
Désolée. Vous m'avez été fidèles,
mais la société l'a décidé.
Qu'on leur coupe la tête !
Ma reine, nous vous implorons.
Nous vous avons servi fidèlement pendant des années.
On s'en fout. À mort !
- Exécutez-les ! - Au laser !
Je vous en supplie, Votre Majesté !
Et si vous lisiez nue sous un arbre
et qu'une feuille pointue tombait ?
Ça n'aide pas, Balthasar.
Maintenant !
Balthasar ? Leandre ?
Vous êtes là ?
Oh non, j'ai assassiné mes poils pubiens.
Une feuille !
Comme un cerf devant des phares, me voilà paralysée !
Balthasar l'avait prédit.
Que vais-je faire ?
Tu devras attendre qu'ils repoussent. Ce sera douloureux.
Tu t'épileras, tu te raseras, et ainsi de suite,
sans vraiment savoir pourquoi.
Ta honte est délicieuse.
Je vous le demande,
ces garçons qui ont poussé Lola à se raser le pubis,
savent-ils à quoi ressemble un vagin ?
Un vagin ?
Non, je n'en ai jamais vu de près.
Mais je peux en dessiner un.
Et voilà.
C'est un peu sexy, quand même. Netflix a le droit de montrer ça ?
Un vagin ?
Quelle question ! Ça me regarde pas.
C'est à ça que sert la porte des toilettes.
Sortez de ma voiture, tordue !
Je les appelle "minettes".
Quelqu'un sait où est passé le vagin que Nick a dessiné ?
Il a une sœur ?
Étude de cas numéro trois : Missy Foreman-Greenwald.
Troublée par ses hormones,
cette fille a, comme toutes les adolescentes,
des problèmes d'identité,
d'estime de soi,
et des tensions avec ses parents, cela va sans dire.
Aujourd'hui, elle se sent particulièrement en retard.
J'ai eu une bonne surprise. Qui a un tampon ?
Je fouille, je cherche…
Désolée, pas de rab.
Je vis dangereusement, mes culottes me détestent.
Désolée, mon dernier a servi
à éponger un verre d'eau gazeuse à la mangue que j'ai renversé.
Pour Missy,
c'était clair : tout le monde avait ses règles.
Tout le monde sauf elle.
Regarde-les, ce sont de vraies femmes.
Elles fouillent leurs sacs en quête du symbole ultime de féminité,
le cigare ensanglanté.
Je suis un vrai bébé avec mon utérus tout sec.
Fais semblant de chercher un tampon.
- Tu en as, Missy ? - Il faut que tu lui mentes !
Euh… Non.
Je pourrais, mais non,
parce que quand j'ai mes règles, je porte une coupe menstruelle.
Je suis une porteuse de coupe.
Tu y vas fort, là.
Tu portes une coupe ?
Carrément !
C'est comme une cafetière à dosettes.
Mais au lieu de café,
elle se remplit de jus de Missy tout rouge.
- Oh, non. - T'es la première que je rencontre.
Eh oui. Ça fait partie de mon identité.
Elles te croient, tais-toi.
Votre silence est assourdissant. Sachez que ma mère en porte aussi.
Arrête !
Avec ta mère, vous récoltez du sang dans une coupe ?
Ça nous connecte au cycle lunaire.
Quand j'ai eu mes premières règles,
sûrement longtemps avant toi, Devin,
on a fait une cérémonie de la première lune pour fêter ça.
Ton hormone monstress et avocate te supplie de te taire.
Pour te répondre, non, Ali, je n'ai pas de tampon.
Désolée, je suis la reine de la coupe, à plus dans le bus.
Les sorciers de la honte se délectent d'un bon mensonge,
une petite plaie purulente à l'âme.
Peu après, les mensonges de Missy l'ont rattrapée.
En conversación, por favor,
dites à votre binôme comment vous auriez empêché le 11 septembre.
Je me sens pas bien.
J'ai mangé trop de son de blé.
Ta famille a vraiment un problème avec les fibres.
- Vous n'êtes pas des pandas. - J'ai envie de faire caca.
Señor Arroyo, je dispose de quel niveau d'habilitation gouvernementale ?
En español, Caleb.
Je peux aller aux toilettes ?
En español, Señorita Foreman-Verdewald.
El baño, por favor. Numero dos grande.
Merde, je me suis fait dessus ?
- Ça arrive aux meilleures. - Et je m'en suis pas rendu compte ?
- Sens le caca. - Pourquoi ?
Tu en meurs d'envie.
C'est pas du caca.
On dirait du sang.
Du sang noir et épais.
Tu as tes règles ?
Chie un coup et renifle, pour comparer.
C'est comme si une horrible petite poupée
me poignardait pour sortir.
Tu es pâle, tu transpires et tu trembles.
Comme le prince Andrew en interview.
Ça peut pas être mes règles. Maman disait que je m'unirais à la lune.
Ça, un passage glorieux à l'âge adulte ?
Une plongée lamentable dans la diarrhée, oui !
Mais Missy ne pouvait confier ses malheurs à ses amies,
prisonnière de ses mensonges menstruels.
Coucou, chérie.
Ton émission de maths et de breakdance va bientôt commencer.
Ça m'est égal !
La mère de Missy avait l'habitude,
la 13e année de Missy s'avérait de plus en plus éprouvante.
Je te déteste ! Ne me parlez pas !
Je veux pas faire des raisins secs !
Tu fais quoi ?
Tu vas pas mettre ta culotte là-dedans ?
Où, alors ?
Cache-les au fond de la poubelle.
Bonne idée.
Bien joué, Missy.
Ton secret est enfoui sous des mouchoirs en bambou
et du fil dentaire compostable.
J'aimerais pouvoir composter mon horrible corps.
Missy se coucha
dans un mélange toxique de douleur, de secrets, de colère et de mensonge.
La recette parfaite pour une bouillabaisse de la honte.
Je t'emmerde, la lune.
Va-t'en.
Chérie, tu as eu tes règles ?
Tu l'as sortie de la poubelle ?
Tu aurais pu m'annoncer cette merveilleuse nouvelle.
C'est dégueu et marron, ça fait mal,
c'est pas ce que tu m'avais dit.
- Chérie… - T'aurais pu me prévenir !
- Tu m'as menti. - Pas du tout.
Je suis pas une déesse lunaire, je suis une fontaine à diarrhée !
Je voulais que tu vives
tes premières règles comme un magnifique rite de passage.
Dans ce cas, tu t'es carrément plantée !
Désolée, je n'ai jamais eu une fille de 13 ans.
Tu en as été une.
Et je veux que tu aies une plus belle vie que la mienne.
Quand j'ai eu mes règles…
T'as pas fusionné avec la terre, un truc du genre ?
Ma mère m'a giflée et m'a dit : "mazel tov."
Une gifle en plein visage.
Pourquoi ?
C'est une tradition juive, pour faire remonter le sang au visage.
Ta bubbe était une vraie peau de vache.
Paix à son âme.
- C'est comme si une poupée… - Te poignardait de l'intérieur ?
Tu sais quoi ?
Je vais te donner quelques Advil de ma réserve secrète.
Tu prends de l'Advil ?
Tous les mois !
Papa refuse tout ce qui n'est pas naturel.
Il n'a jamais eu de crampes
au point de croire que son anus va exploser.
Je sais que c'est étrange, mais les règles sont une chose magnifique.
J'aime les miennes,
elles me rappellent comment mon corps t'a conçue.
Oh, maman.
Je peux te faire un câlin ?
Après l'Advil, d'accord ?
Toutes ces histoires honteuses ne finissent pas mal.
Hélas.
Je sais ce que vous vous dites : cette honte disparaît en grandissant.
Comme d'habitude, vous avez tort et vous avez l'air idiot.
Étude de cas numéro quatre : Caitlin Grafton.
Vous vous souvenez d'elle ? La fromagère de chez Jessi ?
Caitlin a 26 ans,
est enceinte de sept mois et va recevoir des nouvelles perturbantes.
J'ai vos résultats d'échographie.
Tout est coolos, là-dedans ?
Connaissez-vous la DFP ?
La chaîne de fast-food ?
Non, la disproportion fœto-pelvienne.
Votre bassin est trop étroit pour un accouchement naturel.
Trop étroit ? Qui l'eût cru ?
Je vous recommande une césarienne,
pour votre sécurité et celle du bébé.
J'ai prévu un accouchement naturel.
Je devais être torse nu
et jouer de l'harmonica pour le bébé.
Il va falloir changer votre programme.
Une césarienne ? Oh, non.
Je ne voulais même pas de péridurale.
La filière génitale de la pauvre Caitlin est défectueuse.
Au moins, elle a le soutien d'un neuneu vieillissant et défoncé.
Chérie, je ne vois pas où est le problème.
Tu ne vois pas où est le problème ?
Dommage pour ta césarienne, mais…
C'est "dommage", Greg ? T'es sûr que c'est pas "super dommage" ?
Je crois que je ne dois rien dire, mais aussi ne pas rien dire.
Je voulais pas de césarienne.
Je voulais un accouchement naturel, comme les femmes l'ont toujours fait.
Je me sens nulle, et t'as pas l'air de le comprendre.
Vois ça du bon côté.
Quand le bébé naîtra, ton vagin ne sera pas mutilé.
Va chier !
Non, pas mutilé.
Explosé ?
Greg est un sacré numéro.
En boitillant jusqu'aux toilettes,
Caitlin se dit que personne au monde
ne détestait autant sa minette.
Cool, madame Shane Lizard utilise le même mot !
Super !
C'est moi qui gagne !
La ferme, Beatrice !
Oh, désolée…
Qu'est-ce qui ne va pas, Jessi ?
Son vagin a pété un câble.
Le vagin de Jessi n'habite plus ici.
Il n'y a que Beatrice.
Ça démange, ça brûle, et j'ai un truc dégueu dans ma culotte.
Une louche de ricotta dans un hamac en coton.
C'est peut-être une vaginite ou un cancer…
Non, ma chérie.
Ne t'en fais pas. Tu as une mycose vaginale.
Une mycose vaginale ?
Cool, ce nom.
Tu as utilisé ces lingettes ?
Oui, et c'est encore pire.
Les lingettes sont inutiles.
J'ai quelque chose pour toi.
Je suis dégoûtante, pas vrai ?
Mais non, tu n'es pas dégoûtante.
Tu as porté ton legging trop longtemps.
On aurait dû t'écouter.
C'est parce qu'on te trouve naze.
Tiens, du Monistat.
Non, pas du Monistat !
La crème va te soulager.
Ça fonctionne !
Jessi, achètes-en par palettes, ta foufoune aime le Monistat !
Ouf, Beatrice est partie.
C'est rien, Beatrice n'est qu'un esprit maléfique qui vit dans mon vagin.
C'est pas ça.
J'ai une DFP.
Comme le fast-food ?
Je dois subir une césarienne, et je voulais un accouchement naturel.
C'est pas ce que j'avais prévu.
Merde, je suis désolée. Ça craint, Caitlin.
Ça, c'est la bonne réponse. Merci.
Tu sais, je suis née par césarienne.
- Ah, vraiment ? - Oui.
Merci, ça me console un peu.
- Ah bon ? - Oui.
Mon enfant sera peut-être aussi génial que toi.
Oh, merci.
Attends, on aime bien Caitlin, maintenant ?
Peut-être bien.
Perso, je l'adore.
Parlons franchement, d'accord ?
Ça marche, vagin parlant.
Je ne suis qu'un organe élastique,
une simple partie de ton corps.
Je provoque d'intenses plaisirs et des souffrances abominables.
Mais la pression que la société m'inflige,
voilà ce qui pue vraiment.
C'est peut-être la société qui aurait besoin d'une bonne douche.
Ouais ! La société qui pue !
Si après tout ça, les vagins vous dérangent encore,
vous pouvez aller embrasser mon voisin !
- Elle parle de ton trou du cul. - J'avais pigé.
Viens me faire un câlin.
Je vous adore.
Hélas, la camaraderie, la compassion et l'empathie
sont les ennemis jurés de la honte.
Ne vous en faites pas pour moi, j'ai plus d'un tour dans mon vagin.
Je me sens beaucoup mieux.
Moi aussi.
Désolée de t'avoir braquée.
T'en fais pas, ça arrive.
Jessi, tout va bien ?
J'ai changé de portable, je n'ai pas vu ton appel.
Tout va bien.
J'ai eu une mycose vaginale, mais Caitlin m'a aidée.
Caitlin ? C'est super.
Oui, parce qu'elle était là. Tu m'en veux ?
Pas du tout, c'est super.
C'est vraiment super que Caitlin t'aide.
Je suis désolée.
C'est moi qui suis désolée. J'aurais dû être là.
Tu as l'air contrariée. Désolée.
Je suis désolée. Je suis une mère indigne.
Non, c'est moi qui suis une fille indigne.
Je me rattraperai.
- J'aurais dû t'aider avec ton portable. - Je vais voir ça.
Vous avez vu ça ?
La honte ne disparaît pas.
Elle s'adapte et revient plus forte que jamais.
C'est le pouvoir éternel de La Honte des femmes.
Disponible dans l'esprit des femmes, partout et tout le temps.
Et sur Amazon.
Et oui, honte à vous si vous achetez sur Amazon.
Sous-titres : Béranger Viot-Pineau